Chapter 45
ami; ils sont identifiés avec les petits passages dans son histoire, ou avec
sa vie journalière: est il possible qu'il est entièrement et à jamais
déconnecté d'eux? Ils sont le même; ces choses périssables,
ce choses comparativement sans valeur, n'avoir pas que de valeur à tout, excepte comme
son usage d'eux les a rendus précieux, retenez leurs formes et places; mais
où est-ce qu'il est? et est-ce qu'il ne doit pas revenir et endurer, comme eux?
Non, il est allé à ciel. Les places qui le connaissaient le connaîtront non
plus à jamais. Ces choses qui ont une valeur impérissable dans être
associé avec sa mémoire, est, à lui, comme les feuilles d'un passé,
automne à un arbre maintenant rempli des fleurs. La mention de chaque estimé
possession une fois indescriptiblement cher à lui, éveillerait mais offenser
émotions; même l'histoire récente de l'habitation qu'il a construit et
meublé, ne serait pas aucun plus à lui que la répétition à une personne grande
de ce qui s'était passé à une maison du bloc, ou chiffre de la carte qui
amusé son enfance. Nous marchons et nous asseyons dans les places identifiées avec notre
dernièrement souvenirs des partis; mais il n'est pas là; nous sanctifions le
anniversaires de sa naissance et mort; mais il nous donne aucune reconnaissance; nous
lisez ses lettres; ils le font paraître vivant; sa voix, son sourire, le sien,
l'amour est là; et quand nous avons fini, nature, épuisé avec le sien
pleurer, soupirs, "Et où est-ce qu'il est?"
Il est allé à ciel. Même la maison terrestre de son tabernacle est
dissous; cette partie de lui lequel était par tout de lequel nous étions instruits
nos sens, n'est pas aucun plus. Nous ne pourrions pas le reconnaître; au monde, hors de
lequel il a été pris, il a, par les degrés lents, returned,-comme pourtant chaque
chose terrestre, appartenir à lui, 'les besoins meurent, et est comme spilt de l'eau
sur la terre qui ne peut pas être rassemblée augmentez encore.' Nous voyageons au sien